L’âme des brumes

Dans un souffle de lumière diluée,
le paysage se dévoile comme un souvenir en fuite —
brume dorée, cieux en tumulte,
où la terre et le ciel semblent murmurer.

Les formes s’estompent, comme lavées par le vent,
et pourtant, tout palpite :
un reflet, une falaise,
se dressent dans la clarté vacillante du silence.

C’est un lieu suspendu hors du temps,
où le passé flotte à la surface du présent,
où chaque touche de couleur —
ocre, bleuté, cendre —
chante la fragilité des choses et la puissance du souffle.

On croit y entendre les pas d’âmes anciennes,
ou le fracas lointain d’une mer oubliée,
tant l’air lui-même semble chargé d’histoire et d’attente.